La trêve de Noël est finie

Escalator à deux files, tourniquet casseur de cuisses,
des rats partout et une forte odeur de pisse.
Air chaud. Fausse lumière. Quais suicidaires.
On ouvre les portes, les bêtes s'affrontent.
Sirène monocorde et pourtant tellement mal accordée... comment fait-on pour si mal la jouer?
Des barres grasses, des têtes basses, un poème niais, on nous agresse même dans l'art.
Plus de paysages, seulement des tunnels noirs, des publicités sur les murs,
et les dos de dizaines d'inconnus qui n'auront jamais de visages.
Arrivé à destination, dégage connard.
Les tunnels sont des couloirs,
des portes battantes à t'en briser les os,
escalator à deux files...
C'est pire dehors.

La Bastille n'a pas été rasée, on en a juste poussé les murs.